Peón

El siguiente es un relato rescatado de los anales de mi disco duro, con fecha del 25 de mayo de 2009.

¿Hacia donde voy? ¿Qué quiero?

Hacia adelante. Y no quiero mucho, solo sobrevivir. Aunque el sentido de esta guerra esté perdido, yo debo seguir caminando. Es la voluntad del Maestro, del Reino. Este sentido innato de querer vivir se impregna en nosotros cuando marchamos, ese puro deseo de poder esquivar los obstáculos que nos toca encontrar, aunque seamos meras intenciones, marionetas, de un poder mayor.

Supongo que no debo saber de qué se trata. El juego se estropearía de esa forma. Solo me queda esperar a que todo lo que hacemos sea por un bien mayor. Es cierto, me estremezco al imaginar que estoy del lado incorrecto, pero luego reflexiono, ¿cuál es la diferencia entre nosotros y el enemigo? Es blanco, o negro. No hay grises en esta batalla. No se puede opinar, al menos yo y mis pares no podemos, limitados por el poder de la Dama y los cuasi corruptos Caballeros. Aunque ellos son más piadosos. Pero no se trata de los líderes, se trata del inicio. Se trata del miedo.

¿Cuándo inició esta lucha eterna entre un bando y otro? ¿No se puede simplemente detener? Curiosamente, casi siempre es uno de mis pares el que inicia el ataque.

Si alguien supiera lo que pienso, estaría expulsado del terreno en un santiamén. Pero ellos no pueden evitarlo, no pueden evitar que razone, que yo tenga mi filosofía. Ni siquiera los Vigías, en sus Torres. No, ellos no piensan mucho, supongo. Se limitan a acatar órdenes, tal como yo. Entonces, ¿por qué tienen más jerarquía?, me pregunto. Tampoco mis compañeros, meros peones, hasta lo que yo sé, piensan bastante. ¿Seré el único en este mundo con remordimientos? No me importa. Estoy aquí, eso es verdad, y ellos también.

Cuando los líderes quieren abarcar con todo su poder a todo el mundo, éste se acaba. Lo sé por propia experiencia. Si alguien sabe de esto, es el Rey -que el Gran Maestro lo tenga en su gloria-, con su fútil mandato, al lado de la Dictadora. Ella. Me da escalofríos mencionarla. Pero su voluntad mueve montañas. Los Obispos, doctos por naturaleza, no encuentran argumentos para condenarla. En algunas ocasiones, parece que Ella está en todo lugar. El miedo nos recorre cuando la vemos pasar, en una marcha mortífera. Pero luego, claro, hay que defenderla a toda costa. A veces, incluso, exponiendo al Señor.

El miedo. Ella da miedo. Ella es el miedo. Pero ¿qué seríamos nosotros sin miedo? Nada. Un sentimiento que se pasa por alto, es el único que tenemos. El amor y la felicidad tienen poco espacio en nosotros. En mí. Yo solo quiero sobrevivir. Podemos. Si fuéramos juntos, todos, la derrocaríamos. Pero el miedo nos detiene. Nuestra sola capacidad de vivir con miedo es lo que la hace a ella más fuerte. No podemos volver atrás.

Tal vez habría que insubordinarse para conocer su verdadero poder. Habría que conspirar. Deberíamos.

Pero no podemos, por el Miedo. En mayúsculas. Tengo respeto ahora por ello. Significa más de lo que creemos. Teniendo miedo podemos conocer las cosas que nos dan tranquilidad, como una Torre cerca nuestro, esperando para atacar. Las cosas que no dan miedo son las cosas que, tal vez, nos alivian, nos hacen felices. El contraste nos tranquiliza.

Y debo retractarme ahora. Dije que solo teníamos miedo, ahora no estoy seguro de eso. Tengo rencor, tengo momentos de alivio, de felicidad. Sonreiría si pudiera.

Natación [Cuento corto]

Este se lo dedico a Isa Luini porque es grosa y porque… porque bueno, es Isa

La vio nadando, en realidad. Así que en un primer momento mucho no se dio cuenta de lo que estaba viendo, hasta que frenó en el borde para tomar un cacho de aire antes de empezar de vuelta.

En realidad, la había visto antes, en ese corto período de tiempo entre las 14:58 y las 15:01, que era más o menos el momento en que llegaba a la pileta los martes y jueves -ese par de días que siempre vienen juntos cuando se hace regularmente algo- ponía sus cosas en la reposera que encontraba, porque había gente en el natatorio ese a las tres de la tarde. Y ella se estaba yendo a esa hora, probablemente porque ya eran las tres y tenía algo que hacer.

Cuando digo la había visto, igualmente, estoy tomando el verbo en el sentido literal: ondas luminosas con diferente longitud de onda, formando colores, se habían reflejado en su retina formando una imagen que se había transferido al cerebro, que, a su vez, la había interpretado, como nada importante. La había visto, no la había mirado.

Ese día tuvo la peculiaridad de estar corrido unos minutos. Era un tipo rutinario, y se levantaba a las 8:30 con la puntualidad de un gallo. O cinco minutos más tarde, después de haber luchado con la siempre presente fiaca de cualquier persona que se levantara a esa hora de la mañana sin importar a qué hora se hubiera ido a dormir la noche anterior. Por eso se sorprendió ese martes que se levantó a las 8:20. Y no te digo que hacía absolutamente todo con una precisión horaria robótica, pero interpretó como una señal cósmica –medio en chiste, medio en serio–,  y decidió atrasar un poco los horarios.

Como era un martes, entonces, le tocaba ir a nadar, a las tres. Dos y media, entonces. Hoy, dos y media, porque el tiempo le daba.  No podía todavía saber demasiado lo que esa decisión iba a querer decir, pero bueno, suponía que algo distinto iba a haber. Tenía razón.

Y llegó dos y media no más. Y a las 2:33 estaba nadando el primer largo. Y la vio ahí, nadando.  Nadaba con parsimonia, con esa parsimonia que uno sólo ve en esas películas que muestran las princesas y emperatrices entrando en las fiestas reales. También se asemejaba en esas películas en el hecho de que cuando entra una de esas damas con esa elegancia que las caracteriza, el efecto que los editores ponen es una especie de aura blanca alrededor, que deja en segundo plano a las escaleras por las que baja y a los trescientos ojos que se vuelven a mirarla. Por eso cuando la vio por primera vez en serio, medio de reojo, mientras estiraba un poco para empezar a nadar en serio, se quedó sin aire.

Era un tipo metódico y lógico, por eso al principio le molestó, porque no lo entendía. La sensación duró media milésima. Entendió por primera vez que querían decir todos esos dichos de las mariposas y las pelotudeces esas, y las canciones. Todo tenía sentido.

– “Dios existe. Tiene que existir, de otra manera, cómo, en el nombre de todo lo que existe, ¿cómo, pregunto, pueden haberse ordenado células de forma tan perfecta como lo que tengo en frente de mis ojos?”

No podía seguir mirando, así que siguió nadando, y frenando cada vez que terminaba el largo, descansando. Eso las primeras cinco piletas, hasta que se dio cuenta de que si seguía así tenía dos posibles resultados –porque acostumbraba a crear una historia y un mundo a partir de una cosa tan insignificante como esa—.

Posibilidad a, ve que la estoy mirando. En ese caso quedo como un acosador de mierda, o un fracasado que no tiene nada mejor que hacer que mirarla. Le voy a dar miedo y no va a volver más. No puedo dejar que eso pase. Y la posibilidad b, que se dé cuenta que paro cada una pileta y piense que soy un fracasado que tiene que parar a tomar aire cada veinticinco metros porque no me dá, en cuyo caso tengo menos chances que las actuales, que de todas maneras rozan y tienden a cero.

Ninguna de las dos posibilidades era aceptable, así que en ese momento hizo cuatro piletas más a toda velocidad antes de parar nuevamente, esta vez realmente un poco agitado. Pero el reloj que tenía en la pulsera hizo el pitido de cambio de hora, y se dio cuenta que ella estaba yéndose. Fue la primera vez que le vio el cuerpo, que no era un diez pero no bajaba de ocho. Pero él no puntuaba una cosa tan superficial como el cuerpo, no, así que ese dato no hace mucho a la historia.

¡Pero claro! Mierda, obvio que se va a las tres, la debo haber visto antes irse. Sí, seguramente. Raro que no la haya notado antes, pero la debo haber visto. ¿Y ahora qué hago? ¿Salgo de acá? ¿Me la choco en la salida? No, no, sería desesperado… ¡mierda! Es linda, mierda, qué linda es.

No tenía mucho sentido seguir pensando porque ya se había ido, así que nado media hora más y se fue. No se la podía sacar de la cabeza, y sabía que si no hacía algo se iba a arrepentir toda la vida. Obsesionado como estaba, reestructuró toda su semana para poder ir a nadar una hora antes todos los martes y los jueves. Los martes sabía que estaba, los jueves todavía no sabía, pero valía la pena probar.

Sí, está ahí. La puta madre, que linda que es. Vamos carajo. ¿Me acerco? Me acerco. No, no, no. Mierda. No funciona así esto. No

No se animó ese jueves. Siguió nadando, frenando a intervalos y mirando con una especie de adoración, la adoración media enfermiza que le puede dar a alguien enamorado de alguien con el que nunca cruzó palabra.

Unas semanas con más o menos las mismas preocupaciones en la cabeza, que sí, que no.  Después se hizo más difícil. Encontraba la sombrillita lo más cerca que podía a la suya. Iba despreocupado por el exterior, por supuesto, ni una mirada de reojo cuando sabía que cabía la posibilidad de ser notado, no.

¿Y ahora qué hago? Siempre podría acercarme y decirle ‘Hola’. ¿Cuál sería el inconveniente?

Y se lo imaginó así:

Posibilidad 1

-Hola- decía él.

-Hola- respondía ella, con su pelo rubio mojado recogido hacia la derecha, con una delicadeza que hubiera sido imposible para cualquier otro mortal, seguramente.

-¿Nadás acá mucho?-

-Si…  todos los días- con una sonrisa de esas media forzada, esas de “me quiero deshacer de esta persona, cómo hago”.

-Ah…

-…

-Bueno, voy a…

-Si, yo también. – Y los dos volvían a nadar.

Posibilidad 2

-Hola- decía él

-Ah, hola, sorry, estoy nadando.-

-Ah! Si, bueno, perdón.- Y los dos volvían a nada

Posibilidad 3

-Hola- decía el

Ella pegaba un grito que rayaba los cielos, y luego cachetada, y se iba indignada.

¡Bah!  Si las mujeres son todas iguales. Sobre todo las que son así de lindas, todas superaditas porque son las lindas. Así cualquiera. Hijos de puta. Quién me va a querer a mí, no tengo chance en un mundo así, no.

Era un tipo complicado, ya lo mencioné, un tipo que se hacía el drama por las cosas más pequeñas. Líos que evitaba, por considerar los resultados posibles. Había evitado un par de tragos amargos seguramente, tal vez alguna cosa buena, también. Pero él no lo sabía, porque lo evitaba de entrada. Por eso no se veía venir lo que sucedió a continuación.

Por eso no vio llegar a una voz que venía de esos labios que tanto había mirado, y que ahora tenía ahí en frente.

–Hola.

17:01

Gracias a mis musas

Foto por texasphotowrangler (Flickr)

1. Caminaba eufórica aunque con un aura sabor a miel. Sonó la campana de las diecisiete, con cinco trinos que no se atrevieron a comparar con el sonido de sus sutiles pasos, temerosas de quedar en una trepidante e imposible carrera por la belleza etérea.

No quedaba duda, las palomas volavan con pavor, desertando las baldosas, deteniendo el tiempo por un momento. Miró, y se fundió con placer, sonriendo con presteza. Y luego el momento pasó. Pero la sensación quedó.

Las nubes no llovieron esa noche. Los grillos, sin embargo, cantaron.

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2. Caminaba sin pasión, más con prisa. Silbando bajo una canción de cuna, escapando de la realidad aplastante, del sol que bajaba. Respirando hondo, cruzó la calle y volvió a internarse en la jungla incoherente que era su vida. Intentando volver a su utopía, a su propio universo, silbó otra vez, y escuchó la campana de las cinco, sin prestar atención.

Súbitamente, las palomas volaron y despertó, aunque por un instante no le pareció así.

Sintió que el tiempo se detenía, y por alguna extraña razón olió miel. La dulce escencia de su infancia. Miró de dónde provenía, y dos miradas se hicieron una. Sonrió, se contagió y apostó a que aquella noche no llovería.

Porque ellos pasaron.

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